tout à l'heure

quand je suis sortie de chez moi, portant ringo dans les bras, telle une madone célibataire aux cheveux gras, y'avait un mec dans le couloir (j'habite au 5e et dernier, chez les pauvres du 16e).
un mec très bien habillé, genre chemise costard mais sans la veste, jeune, enfin, assez jeune, avec un rouleau de pq à la main (parce que oui les chiottes sur le palier toussa).
il titubait grave, le mec. moi j'appelle l'ascenceur en priant pour qu'il arrive très vite, parce que quand même j'ai d'autres chats à fouetter que de regarder un mec bien habillé qui titube à 19h en allant faire caca dans les latrines communes. bref.
il se retient à la porte des wc, trébuche et tombe. enfin, s'étale plutôt. de tout son long, par terre, devant les toilettes. et mon ascenceur qu'était toujours pas là.
donc jsuis allée voir s'il avait besoin d'aide. ça me faisait braire, mais on fait pas 5 ans de cathé sans séquelles, hein.
- ça va? jlui demande
- oui (putain le mec étalé par terre qui n'essaie même pas de se lever me répond oui, le con)
- vous avez besoin d'aide? je tente
- non (bien sûr, bien sûr jte crois à mort, mais t'as raison, ça m'arrangerait qu'effectivement t'aies pas besoin d'aide)
- qu'est-ce qui vous arrive? (on sait jamais, jpréfère être fixée avant de m'approcher pour de bon, je tiens la chair de ma chair dans les bras quand même)
- rien, j'ai un coup de barre, c'est tout. (ah oué, et tu t'es dit jvais pioncer là un peu?)

(bon une dernière pour la route parce que faut que je trace, moi):
- je peux prévenir quelqu'un?
- (ramassant ses derniers neurones valides) oui, mon collègue, il habite là (ça je m'en doute)

bon, j'ai eu du bol, la première porte à laquelle j'ai frappé était la bonne, et le collègue/mon voisin d'en face s'est levé avec toute la rapidité qu'on peut espérer d'un mec en train de rouler son 12e joint de la journée pour secourir le business man allongé dans le couloir.

il se passe des trucs passionnants dans mon immeuble quand même.


(la prochaine fois je vous parlerai de la vieille du bout du couloir qui met du rouge à lèvres orange sur ses dents)

(ou pas)

///arms///

quand il n'est pas là, je réalise

comment il ne vacille (presque) jamais
combien il semble sûr de nous
comme les doutes disparaissent

je voudrais qu'on soit tous nus en chaussettes là tout de suite.

leap of faith

c'est miam-les-poils saison 2 qui commence, avec plus de bave et de vomi, et, au moins autant de musique, de get 31 et de nudité.


tu parles même pas d'amour?

bah non, tu t'es cru où?

i wonder

how much you are missing me.

it's my party (and i cry if i want to)

C'est le nom du nouveau blog auquel vous avez échappé, de peu (je me réserve d'ailleurs le droit de me relancer dans cette migration un autre jour, quand l'envie me reprendra).
D'ailleurs, rien que de l'écrire, ça me redémange. je devrais profiter de ce dimanche familial pour me lancer dans cette entreprise périlleuse, parce que là, franchement, le faichomètre est à 200...

Les tantines qui s'engueulent, le maire du 16e prend cher, parce que la place en bas de l'immeuble avec tous ces vélib, tu comprends, c'est vraiment honteux, et puis les jeunes à trottinette c'est pénible aussi. Non, Hubert ne reprendra pas de glace au lait d'amande, et les macarons il aime pas trop. Pas de café, ça les tuerait, tous les ancêtres... Dommage, ça aurait donné un signal fort, un café, un top départ, on y va, chacun sa cane et son manteau, barrez-vous merde.

Pas de café, et une engueulade vieille de 75 ans, gong, c'est la 597e reprise, les gants sont usés, à peine moins que les participantes. On s'étripe sur la table, on voit plus rien mais on gueule fort, c'est tout ce qui nous reste. On regarde le petit dernier, il a un joli menton, mais de mon temps on habillait pas les enfants comme ça, tu vois, les poches c'est vraiment inutile, qu'est-ce que tu veux qu'ils mettent dedans à ct'âge là. On mélange les prénoms, les pinceaux, les torchons, mais non, t'avais pas 18 ans à la Napoule. Et Herman, le brillant aviateur? Ah bah non, c'est pas lui c'est l'autre, celui de la cousine au manteau rouge, et d'ailleurs, il est pas aviateur lui, c'est l'autre.

Je me fais chier comme à 7 ans, impuissante sur le canapé en cuir de ma grand mère, celle qui plantait des couteaux dans les murs et se descendait une bouteille de porto à l'apéro en regardant la petite maison dans la prairie, la première diffusion. Je me fais chier comme un dimanche, celui où tu n'écoutes même plus tes pensées, parce qu'elles t'emmeneraient trop loin d'ici, parce qu'elles te feraient passer pour un ultra gauchiste, dernier concept à la mode, même dans l'express ils en parlaient.

Mais il parait que l'ennui c'est bon. Mangez-en.

book club du jeudi

« On ne peut pas vivre en accusant les autres de son malheur, parce qu'être malheureux c'est aussi un choix, mais un choix de merde. »




Carlos Salem, Aller simple, éd. Moisson Rouge.

(faut pas s'arrêter à la couverture moche. à l'intérieur, c'est bien)

breathe

Isa se lève du tapis terre de sienne pour aller chercher sa boîte de mouchoirs leader price et la jeter devant moi et ça me fait rigoler intérieurement, ce moment où elle croit que je vais pleurer, mais non, il fait trop beau sur ma vie aujourd'hui tu vois.
Je fais ma maligne, limite je crâne et elle me dit jsuis fière de toi.
J'ai envie de musique amplifiée, de bière et de mec tout nu.
Faut juste que je passe au yéti club et que je nettoie le pipi du chat du tapis avant.

c'est peanuts.

Fiiiiiiiiiilllllle

Les demis et les mojitos me font de l'oeil, mon ascèse est bientôt enterrée pour de bon. Pour fêter ça, ou plutôt parce que j'ai croisé anna sophie lapix l'autre jour et que ça a dû m'inspirer, j'ai acheté des low boots pour putasser avec ma Névi qu'on n'appellera plus Névi parce que c'est puéril il paraît.
ça plus le sac de dame de gérard, jsuis 200% plus fille qu'avant.

d'après l'oracle qui me fait causer, je découvre le bonheur d'être parfaitement imparfaite (y'a pas à dire, elle a un certain sens de la formule, la femelle gourou de ma dynamique sensationnelle). me voilà donc presque officiellement guérie, du genre tu passeras me voir toutes les trois semaines, maintenant. je vais pas te lâcher mais trois semaines c'est bien, tu vois, le temps d'amonceler les petits bouts de désespoir passager, de les coller soigneusement dans ton cahier de devoir à la maison et de les digérer un à un, toute seule, comme une grande fille imparfaite ou de les cracher, tous ensembles, une fois tous les vingt et un jours, à celle dont tu entretiens le penchant pour les manteaux en animaux morts. je tricoterai donc dorénavant mes pelotes de déjections mentales et printannières sur un rythme moins que bimensuel. mon parachute émotionnel post baby blues.

ça plus ma première cuite de 2009 qui pointe le bout de son nez, jsuis 2000% plus en joie qu'hier mais moins que demain.

comme un wock, comme dirait Nadiya